Вітальня з судомами.

Сіро-коричневе, зелене і блакитно-бузкове, трохи помаранчеве, трохи червоне, дуже жовте проміння від краю горизонту градієнтом розсипається у феєричній дисперсії. Ми помираємо. Ми бачимо тільки проміння, тільки обрій, тільки порох. І попіл. Попіл, що падає донизу; палить пальці, волосся і спину.

Фальш. Ілюзія. Захід сонця - не більше ніж фізика. Естетика? Кастрована свідомістю дійсність, закинута у рамки інших сенсів. Дві реальності: природна, первинна, справжня, і людська, мантія зшита змістів і трактувань, косо-криво накладена тонким шаром поверх першої.

Я сміюся і плачу, люди, а самі ми хоч справжні? Живемо у світі слів і їх дефініцій; це все одно, що назвати світ книги справжнім. І не плачте хлопчики-дівчатка, ваші сльози така ж проформа. Думки ідуть по колу, одне покоління змінює інше, економіка, мистецтво, секс, обмін речовин, ресурси, життя - все циклічне. І ви ще досі впевнені, що історія людства прогресивна?!

Будьте привітними і люб'язними, бо рано чи пізно подохнемо всі.